Relendo alguns livros de Literatura da época da graduação, lembrei deste dia.
Cheguei atrasada a uma aula de Literatura Brasileira, como sempre, já que o trajeto longo, costumeiramente, me travava em algum ponto. Adorava a aula, e meus atrasos frequentes eram doídos, não só pelo atraso em si, mas por perder minutos preciosos. A aula era dinâmica, o professor, um crânio.
Estranhei o silêncio, o clima pesado. Ainda atarantada com as fechadas frequentes e com os engarrafamentos quilométricos da Linha Amarela, sem solução, olhava para a projeção no quadro branco, buscando o prumo. Hummmmm. Uma proposta diferente.
Logo, recebi uma folha que tinha o mesmo texto exibido pelo data show (descobri que não estava tão fora do horário).
"Caramba!", pensei, "hoje, teremos um texto em outra língua. O que perdi?". "Não, pera aí. Manifesto futurista. Deve ser em português."
Foquei mais um pouco e, pronto! Estava claro!
Meio que em resmungo, declarei a descoberta da pólvora. Meio baixo, meio alto, falei toda contente, "ABAIXO O PASSADISMO!".
Surpreso, o professor veio até mim e perguntou, "Você já sabia?".
Disse que não bastante confusa. Ai, não era para falar, fiquei com vergonha. Todos olhavam para mim, como se eu vivesse em outro planeta. Entendi o 'spoiler'. Detonei tudo.
Meu mestre, e que mestre!, riu e completou, "Você estragou a minha aula".
Não estava claro? Repare, está escrito!
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